我不是一个好画家，但对我眼前的这张画纸，我是一个用心的画家。
我用心呵护着画纸的每一寸肌肤，因为我知道画纸是有限的，画上一笔就少了一分空间。而多出来的那一笔，有可能使她更难看，因为多一个线条就多出了千千万万的组合，而我很难保证新的组合是美丽的，因为我不是一个好画家。
然而我必须画，用我的热情，用我的理解去画，有时是柔柔的、细细的一笔，有时又是摧枯拉朽式的一划，我要努力让我的画纸丰富起来，深厚起来，让她好起来，哪怕顶着摧残生命的罪名，因为我珍爱着我的画纸，我是一个用心的画家。
如果两个人之间从来都只是互道一声问候，那么他们永远会是朋友，没有摩擦，没有不快，就像一张白纸上只有一个标准的宋体字，你挑不出任何毛病。然而这个标准的宋体字是死的，它可以被复制无数次，它失去了鲜活的价值。
但是如果想突破这一声问候，麻烦就来了，就像我作画时无法确定下一次在哪里落笔，又怎样收笔，尤其当你怀着一颗真心，怀着善良的愿望，有时甚至是不由自主的迫切的时候。
世上只有一个李叔同，因为再没有人能够像他那样，到达一个高峰之后，又能重新审视上坡途中的风景，然后坦然地抛弃顶峰的美丽风景，回归另一头的朴素之中。山那边的风景，不是轻易地换个地就能欣赏到的。
不知哪天起，我这个并没有多少能耐的画家望着自己眼前的这张画纸，觉得这画还真的是不赖。我用心地去画了，虽然在别人看起来是凌乱的、肤浅的，但是她毕竟倾注了我的真情，我善良的愿望，甚至融进了自己的血液。我没有对不起眼前的这张画纸，更没有欺骗她。我珍爱她，我才全身心地去画出每一笔，颤抖着我这双并不苍老的手。
很多时候我也犹豫，我担心画纸嫌我水平不够，把她弄的一团糟，我也害怕她嫌我下手太重伤害了她，因为有时需要力透纸背，我必须倾尽全力。有的时候我甚至忘了倾听她的声音，我也惭愧，我也后悔，因为用心，往往欲速而不达。
守卫一个人内心世界的是一把双刃剑，因此当打开一个人内心世界的时候，有可能把双方都刺痛了。就像画的多了密了，多次重复划过的地方可能就要有洞了，我的画纸痛，我的心也痛。所以这是艰难的一步，也是有可能见血的一步。血，流在心里；笑，挂在脸上。
诚然，要达到和谐总是要付出代价的，但这样的代价换回的是什么？尤其是对于像我这么用心的画家。如果代价是像那四个和尚取经途中遇到的艰难险阻，那就是美丽的，因为他们最终来到了预期的终点，虽然一路上磕磕绊绊，但流着的血是幸福的。
我时刻在审视我的画纸，用我的眼，用我的心。我的画纸上已经密布了很多的线条，因为我是一个用心的画家，我要让她变得更好，我必须要付出我的柔情，我的激情，即使有时这些在外人看来是不可理喻的，那又有什么关系呢？我担心的是我的画纸或许真的被我搞得一塌糊涂了，她不高兴了，她埋怨我拙劣的画技了，我的心痛了。但一个用心的画家或许就是一个理想主义的画家，我似乎总能从一大堆在别人看来杂乱无章的线条组合中看到我心中理想的美，我也总能从这些线条中看到我自己的付出，我用心的付出，我甚至能看到我的画纸那张低沉、无奈的冷脸背后的一颗宽厚仁慈的心。我是一个用心的画家，我永远都不应该为自己或许拙劣的画技而感到不快。是的，不应该。
然而，世间的倦怠感是真实存在的。当疲劳超越了我们所能承受的限度，我们就倒下了。如果这样，那么对于我这么一个用心的画家来说，就是一个悲剧，实实在在的悲剧。或许这之后，我就会放下我的画笔，从此远离画纸，心中的这个痛结或许会让我抛离真实的自己，我再也不敢做一个用心的画家了。
虽然感觉那个痛结就在眼前，但至少现在，我还是一个用心的画家，我依然在用心地画。